«¿Querías quedarte con mi apartamento y con mis ahorros? Qué pena que yo resultara más previsora, ¿no, Maxim?». Sonreí con sorna, mirándolo directamente a los ojos.

Elena despertó primero, como siempre. Maxim dormía a su lado, con los brazos extendidos sobre la manta. La luz de la mañana se filtraba por las pesadas cortinas, iluminando los contornos familiares de la habitación. Tres años atrás había dejado que su marido se mudara a su casa. Ahora, a veces, era ella quien se sentía la invitada.

Se levantó y fue a la cocina. Encendió la cafetera y sacó su taza favorita. Afuera, la avenida hervía de gente que se apresuraba al trabajo. A ella también le esperaba un día de oficina, donde cada hora se traducía en dinero.

—Lena, ¿no te olvidaste del pedido de mamá? —se oyó desde el dormitorio.

Elena se quedó inmóvil frente al refrigerador. Ayer, Zinaida Petrovna había llamado para pedir veinte mil rublos para un tratamiento. Era la tercera vez en medio año. Los préstamos anteriores seguían sin devolverse.

—¿Qué pedido? —respondió con fingida inocencia, volviendo al dormitorio con su café.

Maxim se estiró y bostezó.

—Prometiste pensarlo. Mamá de verdad necesita el dinero para el tratamiento.

—Ya lo pensé —Elena se sentó al borde de la cama—. Maxim, tu familia ha tomado prestados cien mil rublos en un año. Y no han devuelto ni un kópek.

—¡Pero somos familia! —dijo él, apoyándose en un codo—. Tú ganas mucho más que yo.

Aquellas palabras le zumbaron en los oídos. Elena dejó la taza en la mesilla.

—Soy yo quien gana el dinero —replicó con calma—. Pero lo gastamos juntos. Y, en su mayoría… en tu familia.

—Ya empezamos —él se dejó caer de nuevo sobre las almohadas—. Yo no te obligo. Tú misma aceptaste combinar nuestras finanzas. Y no he transferido ni un rublo sin tu consentimiento.

“Combinar”… una palabra bonita. Solo que no había nada que combinar: los ingresos de Maxim apenas cubrían sus propios gastos. Y, aun así, no tenía reparos en tirar de la cuenta de ella.

—Bien —Elena se puso en pie—. Esta vez tu madre tomará el dinero oficialmente. Haremos un pagaré.

—¿Hablas en serio? —frunció el ceño—. ¿Hacer que mi propia madre firme un papel?

—Absolutamente. Si no, ni un rublo.

Maxim enmudeció, con el rostro ensombrecido. Elena lo notó, pero no cedió. Ya lo había hecho demasiadas veces.

En la oficina, el día se hizo interminable: negociaciones, llamadas, informes. A la hora del almuerzo, su cansancio tenía menos que ver con el trabajo que con la ansiedad por la próxima pelea por dinero en casa.

A las tres, Elena se preparaba para una reunión con un cliente. Al salir, decidió pasar por la cafetería de al lado para tomar un capuchino en paz.

El local estaba a medio llenar. Sentada en un rincón tras una planta alta que la ocultaba, sacó el teléfono y hojeó las noticias. Entonces vio, a lo lejos, una figura familiar.

Maxim estaba sentado a una mesa con una mujer.

Elena se paralizó. Su marido se suponía que estaba en el trabajo… al menos eso había dicho por la mañana. Y la desconocida —una rubia elegante de unos treinta— no le sonaba de nada.

El corazón empezó a golpearle. Elena se encogió tras el respaldo de la silla. Desde allí tenía una vista clara de su mesa y ellos no podían verla.

—Todo va según lo planeado —decía Maxim a su acompañante con una sonrisa—. Solo queda el último paso.

—¿Y ella no sospecha nada? —la mujer se inclinó hacia él.

—¿Lena? Está demasiado ocupada con el trabajo. Lo principal es no asustarla.

Elena se tensó. ¿De qué hablaban? ¿Por qué estaba él hablando de ella con esa extraña?

—¿Los papeles están listos? —insistió la rubia.

—Casi. Solo necesito que firme un par de documentos. Diré que son para impuestos o algo así. No los leerá; confía en mí.

Una oleada de mareo la recorrió. ¿Qué papeles? ¿Qué significaban esas palabras?

—¿Y después? —preguntó la rubia, sorbiendo su bebida.

—Entonces es sencillo. Divorcio sin oposición. El apartamento será enteramente mío. Y los ahorros también. En total… al menos siete millones.

—Nada mal para tres años de matrimonio —rió la rubia.

—Tres años de paciencia —corrigió Maxim—. ¿Sabes lo difícil que es hacer el papel de marido amoroso? Pero el resultado lo vale.

Elena apretó el borde de la silla. El mundo daba vueltas. Todas aquellas palabras sobre amor, los planes de futuro, la vida en familia… ¿mentiras?

—¿Y dónde queda el amor? —preguntó con sarcasmo la mujer.

—El amor al dinero: eso nos unía —Maxim le pasó un brazo por los hombros.

Elena cerró los ojos. Anhelaba levantarse, ir hasta allí y decirlo todo… pero las piernas no le obedecían. Chispazos de recuerdos se le cruzaron por la mente.

Cómo Maxim la había convencido de unir sus cuentas. Cómo le pintó un cuadro de vida familiar. Él mintió, y ella creyó.

—¿Cuándo termina la función? —preguntó la rubia, recostándose.

—Pronto. Ella firmará los papeles esta semana; después es pura formalidad.

Maxim miró el reloj.

—Tengo que irme. Mi querida esposa estará en casa en breve. Hora de hacer de marido perfecto.

Se levantaron. Maxim dijo algo más a su compañera, pero Elena ya no escuchaba. Solo un zumbido le llenaba los oídos y puntitos negros le bailaban ante los ojos.

Se fueron. Elena los siguió con la mirada y luego se cubrió la cara con las manos. Tres años de vida juntos… tres años que él consideraba “trabajo”.

La camarera trajo la cuenta. Elena pagó mecánicamente y salió al aire libre. A su alrededor, la gente iba y venía, unos reían, otros hablaban por el móvil. Un día cualquiera en una ciudad cualquiera. Y su mundo acababa de derrumbarse.

Los días siguientes pasaron entre brumas. Elena funcionaba en piloto automático en el trabajo, sonreía a los compañeros, respondía preguntas. En casa hacía de esposa amorosa, cocinaba, preguntaba a Maxim por su día.

Cada palabra de su marido sonaba ahora falsa. Cada sonrisa parecía una máscara. Elena veía a un extraño fingiendo ser su esposo.

En su mente tomó forma un plan: claro, preciso, implacable.

A finales de semana, todo estaba listo.

Los ahorros se transfirieron a una cuenta personal inaccesible para Maxim. Los documentos del apartamento estaban en casa de su madre. Todo en su sitio.

Un sábado por la mañana, Elena tomaba té en la mesa de la cocina mientras fuera caía una llovizna. Maxim había “ido a ver a unos amigos”, según dijo.

Al mediodía, la llave giró en la cerradura. La puerta se abrió de golpe.

—¡¿Dónde está el dinero?! —gritó Maxim al entrar, con el rostro torcido de rabia—. ¡Todo el dinero ha desaparecido de la cuenta!

Elena alzó la vista con calma.

—¿Qué pasa? ¿Planeabas quedarte con mi apartamento y con mi dinero? —preguntó con voz pareja—. Lástima que yo resultara más lista que tú, ¿no, Maxim?

Maxim se quedó helado: primero sorprendido, luego asustado.

—¿De qué estás hablando? —murmuró.

—De tus planes. De esos documentos que querías que firmara. Del divorcio que preparabas para quedarte con la mitad de mis cosas —Elena dio un sorbo de té—. Y no te olvides de tu dulce rubia.

Maxim palideció.

—¿Tú… me estabas siguiendo?

—Fue casualidad. Y lo escuché todo: “tres años de trabajo” y “la pobre Lena”.

—Elena, puedo explicarlo…

—¿Explicarlo? —dejó la taza—. ¿Explicar qué? Te casaste conmigo por mi dinero. Durante tres años hiciste de marido amoroso. Ibas a quedarte con la mitad de mi apartamento y de mis ahorros y luego irte con tu amante.

—¡No es verdad! —Maxim dio un paso—. Siempre te amé… ¡te sigo amando!

—Basta —Elena se rió—. En la cafetería dijiste otra cosa: “El amor al dinero es lo que nos unía”. ¿Recuerdas?

Maxim se dejó caer en la silla frente a ella.

—Lena, dame una oportunidad para arreglar esto. Esa mujer… no significa nada. Y el dinero ya no importa. Empezamos de cero.

—¿Empezar de cero? —Elena se puso en pie—. Tengo una idea mejor: lo terminamos. Para siempre.

—¿Qué quieres decir?

—Divorcio. Y te vas hoy.

—Pero el apartamento… los ahorros… ¡me corresponde la mitad!

—¿La mitad de qué? —caminó hacia la ventana—. El apartamento era mío antes del matrimonio y está solo a mi nombre. En cuanto a los ahorros… ya no están.

—¿Cómo que no están?

—Los transferí a otra cuenta. Solo yo tengo acceso. Y en el juzgado será fácil probar que no aportaste ni un rublo.

Maxim se puso en pie de un salto.

—¡No tienes derecho! ¡Ese es nuestro dinero!

—¿“Nuestro” dinero? —Elena se volvió hacia él—. Interesante. Tú ganabas una miseria. Yo mantenía a tu familia. Entonces, ¿dónde están tus ahorros?

—¡Elena, basta! ¡Somos familia!

—¿Familia? —su voz se volvió hielo—. La familia no intenta destruirse económicamente. La familia no llama “trabajo” a años de matrimonio.

Maxim empezó a pasearse por la cocina.

—Bien, admito que estaba pensando mal. ¡Pero he cambiado de idea! ¡De verdad te amo!

—Claro que sí… sobre todo ahora que sabes que no tendrás ni el apartamento ni los ahorros.

—Elena, te lo ruego…

—Haz la maleta —lo cortó—. Te vas hoy.

—¿Y adónde se supone que vaya?

—Con tu rubia. O con tu madre. Me da igual.

Maxim intentó replicar, pero Elena se dirigió al dormitorio. Una hora después, él salía del apartamento con dos maletas.

El divorcio se tramitó sorprendentemente rápido. Maxim trató de reclamar derechos sobre los bienes, pero toda la documentación estaba en regla: el apartamento era propiedad privativa de ella, y los ahorros también. Apenas tenían bienes en común.

Zinaida Petrovna llamó a diario exigiendo explicaciones. Elena respondía con cortesía:

—Su hijo me engañó. Pídale dinero a su nueva novia.

Un mes después, todo quedó finalizado. Elena estaba en una agencia de viajes, hojeando folletos.

—¿Italia? ¿España? —sugirió la agente.

—Bora Bora —dijo Elena, señalando la foto de una laguna—. Tres semanas, la habitación más cara.

Por primera vez en muchos años, estaba gastando dinero solo en sí misma. Y la sensación era, sorprendentemente, maravillosa.