“‘Eres una sanguijuela inútil’, me gritó mi marido al echarme por otra. Lo que no sabía es que acababa de entregarle su carta de despido a la dueña multimillonaria de su empresa: Yo.”

La maleta barata, la misma con la que había entrado en este matrimonio hacía ocho años, aterrizó a mis pies con un golpe sordo en el suelo de mármol de Carrara.

“Quiero que te largues”, dijo Marcos. Su voz era fría, irreconocible. Se ajustó el cuello de su camisa de seda, una de las muchas que había comprado para celebrar el ascenso que, irónicamente, yo misma le había regalado por nuestro aniversario.

“Valeria se muda el lunes”, continuó, paseando por el gran vestíbulo de nuestro chalet en La Moraleja. “Ella es una mujer de verdad, Sofía. Apasionada, vibrante. No como tú”.

Hizo un gesto despectivo hacia mí. “No eres más que una sanguijuela. Un parásito. Ocho años chupándome la vida. Pero se acabó. Estoy harto de mantenerte”.

Me quedé inmóvil junto a la puerta. Mi rostro estaba pálido, sí, pero mis ojos contenían un fuego frío que él, en su arrogante monólogo, confundió con lágrimas de mujer despechada. Pensaba que estaba asegurando su futuro; no tenía ni idea de que acababa de firmar los papeles que no solo pulverizarían su carrera, sino que lo dejarían sin un solo céntimo a su nombre. Literalmente en la calle.

Mi mano se apretó alrededor del asa de la maleta. Era un modelo desgastado, el que había traído a esta casa. Marcos siempre había prometido comprarme un juego nuevo de Louis Vuitton, pero de alguna manera, nunca encontraba el momento. Ahora me alegraba. Era un cierre poético.

Sus ojos siguieron mi mirada mientras yo observaba las paredes del vestíbulo, las mismas que yo había pagado con una tranquila transferencia desde una cuenta que él desconocía.

Él se rio, un ladrido corto y feo. “No te molestes en ponerte sentimental con la casa. Valeria traerá a su decorador la semana que viene. Odia tu gusto soso y aburrido. Francamente, yo también”.
Asesoría despido laboral
 

Soso. Aburrido. Un parásito. Las palabras resonaban en el vestíbulo de mármol.

Recordé nuestros comienzos. Él no había sido así. Cuando lo conocí, Marcos era un analista de nivel medio en el Grupo Alarcón, amable, modesto y, aparentemente, nada interesado en la escalada corporativa.

Por eso lo había elegido.

Después de que mi padre, el titán de los negocios Roberto Alarcón, falleciera, me vi asfixiada por un desfile de pretendientes cazafortunas. Hombres que podían oler mi herencia como tiburones la sangre. Marcos había sido mi refugio. Me amaba, o eso decía, por mi “corazón sencillo”. No por una fortuna que nunca le dije que tenía.

Yo solo quería ser Sofía. No Sofía Alarcón, la heredera del imperio.

Mi padre me lo advirtió en su lecho de muerte, con su voz convertida en un susurro áspero: “El poder es un abrigo pesado, cariño. Ten cuidado a quién dejas que te ayude a llevarlo. Cásate por amor, pero firma los papeles pensando en la guerra”.

Y yo había firmado los papeles. Unas capitulaciones matrimoniales tan blindadas que eran prácticamente una fortaleza. Marcos se había reído mientras las firmaba, apenas leyéndolas. “¿Qué es esto, Sofía? ¿Que todos los bienes anteriores al matrimonio siguen siendo separados? Cariño, todo lo que tengo es una deuda estudiantil y un Seat Ibiza de segunda mano. Puedes quedártelo”.

No sabía que mis “bienes anteriores” incluían el 51% de todo el conglomerado Alarcón.

Había guardado mi secreto, disfrutando de nuestra vida aparentemente simple. Había dirigido mi imperio desde un tranquilo despacho en casa que él pensaba que era para mi “pequeña tienda online de acuarelas”. Firmaba adquisiciones multimillonarias en euros antes de bajar a prepararle la cena. Todos mis apoderados y miembros del consejo se comunicaban a través del anciano abogado de mi familia, Arturo Soler. Para el mundo, y para mi marido, yo era un fantasma.

Pero a medida que la carrera de Marcos en mi empresa crecía, también lo hacía su ego.
Consultoría negocios
 

Yo había engrasado los engranajes para él. Sutilmente, me aseguraba de que su buen trabajo aterrizara en las mesas correctas, creyendo que estaba apoyando los sueños de mi marido. En lugar de eso, había estado alimentando a un monstruo.

El reciente ascenso a Vicepresidente del que estaba tan orgulloso… yo lo había aprobado personalmente. Se suponía que era mi regalo de aniversario.

Y él lo estaba celebrando reemplazándome.

“¿Estás sorda?”, espetó Marcos, sacándome de mis recuerdos. “He dicho que te largues”.

Mis ojos se apartaron de su rostro congestionado por la ira y se posaron en un pequeño e insignificante cuadro colgado junto a la puerta. Era una sencilla acuarela de una costa gris.

“Me llevaré eso”, dije, mi voz tranquila pero firme.

Marcos soltó un bufido. “¿Esa cosa fea? Dios mío, no tienes gusto. A Valeria le encanta el arte moderno. Piezas grandes, atrevidas. No ese boceto monótono. Bien, cógelo. Un recordatorio apropiado de la mujer gris y sin vida que eres”.

Arrancó el cuadro de la pared, rompiendo un poco el yeso, y me lo arrojó a las manos.

Él no lo sabía, pero era una llave.

No era una obra maestra, pero la parte trasera del marco ocultaba las claves privadas de toda mi cartera de criptomonedas y los códigos de acceso directos e irrastreables a mis servidores privados. Eran, literalmente, las llaves del reino.

Lo metí bajo el brazo, recogí mi maleta y salí por la puerta principal sin una sola mirada atrás. Ni siquiera miré hacia el reluciente Audi negro aparcado al final de la calle, donde pude ver la silueta de una mujer de brillante melena rubia en el asiento del copiloto.

Caminé más allá de las puertas de la urbanización, saqué mi móvil y marqué un único número en mis contactos.
Juegos familiares
 

“Arturo”, dije. Mi voz ya no era pálida. Estaba forjada en acero. “Se ha acabado. Ejecuta la cláusula de fidelidad. Congélalo todo. Las cuentas conjuntas, las tarjetas de crédito, todo. Y la casa. La quiero en el mercado antes del mediodía”.

Hice una pausa, respirando el aire fresco de la mañana.

“Y convoca una reunión de emergencia del consejo para las 9 de la mañana. Es hora de volver a casa”.

Marcos se despertó a la mañana siguiente sintiéndose más ligero que en años. La casa estaba felizmente silenciosa. Ni rastro de la presencia deprimente de Sofía. Valeria ya estaba allí, dando vueltas por la cocina con una de sus camisas de vestir, bebiendo café de una taza que decía “El Mejor Marido del Mundo”.

“Es perfecto, cariño”, ronroneó ella. “Por fin podemos ser felices. Se acabó el esconderse. Se acabó el fingir que estás casado con esa… esa mujer beige“.

Marcos sonrió, atrayéndola hacia sí. “Beige. Es la palabra perfecta para ella. Era un parásito, Val. Chupándome la vida. Pero ahora soy libre. Soy Vicepresidente. Tú y yo, vamos a llegar a la cima”.

Sintió una oleada de poder. Era el nuevo Vicepresidente de Adquisiciones, un puesto que se había ganado, o eso creía él, a base de pura garra y brillantez. Había aplastado a sus rivales. Sus presentaciones habían sido impecables y el Consejero Delegado, un traje gris llamado Jiménez, finalmente había reconocido su talento.

Hoy, entraría en la torre del Grupo Alarcón no solo como un empleado, sino como un rey.

Besó a Valeria, que ya estaba señalando las cortinas. “Esas tienen que irse. Quiero terciopelo”.

Marcos se rio. “Lo que quieras, nena. El nuevo sueldo puede permitírselo”.

Prácticamente desfiló hacia la reluciente torre de cristal del Grupo Alarcón, en pleno Paseo de la Castellana. La gente parecía mirarlo, susurrando. Él confundió su energía nerviosa con admiración.

“Buenos días, Janet”, dijo con voz potente a la recepcionista.

“Señor Jennings”, dijo ella, con voz tensa, sin mirarlo a los ojos. “Hay una reunión de emergencia de todo el personal en la sala de juntas principal en cinco minutos”.

La sonrisa de Marcos se amplió. ¿Una reunión de emergencia el día después de su ascenso? Probablemente lo anunciarían a toda la empresa, tal vez incluso le darían un bonus más grande. Imaginó los aplausos. Se ajustó la corbata, una monstruosidad de seda que Valeria había elegido. Recordó brevemente cómo Sofía solía enderezarle las corbatas, sus manos pequeñas y frescas tan suaves. Sacudió el pensamiento. Ese era el pasado. El futuro era brillante, atrevido y rubio.

Entró pavoneándose en la sala de juntas.

La atmósfera no era de celebración. Era un tanatorio.

Todo el consejo ejecutivo, incluido el anciano y formidable Arturo Soler, el principal asesor legal de la compañía y presidente del consejo, estaba sentado. Incluso el CEO Jiménez parecía pálido.

La confianza de Marcos flaqueó por un segundo. “Eh, buenos días a todos. ¿Cuál es la ocasión?”

Arturo Soler, un hombre que parecía haber sido tallado en granito, lo fulminó con la mirada. “Siéntese, Señor Jennings”.

El “Señor Jennings” sonó mal. No era “Marcos, muchacho”. Era “Señor Jennings”, como si fuera un extraño.

Se sentó. De repente, tenía las palmas de las manos sudorosas.

“Estamos aquí”, comenzó Soler, su voz llenando la sala, “para abordar un fallo catastrófico de liderazgo. Una violación de la ética que ataca el núcleo mismo de esta empresa”.

La mente de Marcos se aceleró. ¿Sería su rival, Henderson? ¿Descubrieron que Henderson estaba falseando los números? Casi sonrió.

“Grupo Alarcón tiene una política de tolerancia cero con los conflictos de intereses”, continuó Soler, su mirada barriendo la sala. “No toleramos a ejecutivos que se apalancan en sus puestos en la empresa para beneficio personal. Ni tampoco toleramos la confraternización con subordinados”.

La sangre de Marcos se convirtió en hielo.

Valeria. Técnicamente era gerente de marketing, dos niveles por debajo de él. Pero todo el mundo lo hacía. No era un delito que mereciera el despido. No para un Vicepresidente.
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“Arturo”, comenzó Marcos, intentando un tono familiar. “Si esto es por Valeria Latorre, es un simple malentendido. Es un asunto privado”.

Los ojos de Soler se entrecerraron. “Se convirtió en un asunto de la empresa, Señor Jennings, cuando usted usó su tarjeta corporativa, una tarjeta financiada por esta compañía, para comprarle un vehículo, un apartamento y numerosos otros regalos. Todo ello mientras estaba casado con una mujer que, durante ocho años, ha encarnado la humildad y la integridad sobre las que se fundó esta empresa”.

Marcos estaba atónito. ¿Cómo podían saberlo? Había ocultado esos gastos.

“Pero esa no es la razón principal de esta reunión”, dijo Soler, bajando la voz. “Durante ocho años, la accionista mayoritaria del Grupo Alarcón ha permanecido en el anonimato, contenta de gestionar sus activos desde la distancia, confiando en su equipo ejecutivo para dirigir las operaciones del día a día”.

Hizo una pausa. La sala estaba tan silenciosa que Marcos podía oír los latidos de su propio corazón.

“Ella ha decidido, dados los recientes y personales acontecimientos, que esta empresa requiere un enfoque más práctico. Damas, caballeros, permítanme presentarles a la propietaria del Grupo Alarcón… y a su nueva Presidenta Ejecutiva, Doña Sofía Alarcón”.

La puerta lateral de la sala de juntas se abrió y entró Sofía.

Pero no era Sofía. No podía serlo.

La mujer que había echado ayer vestía vaqueros baratos y una camiseta desvaída. Esta mujer llevaba un traje de chaqueta negro hecho a medida, tan afilado que probablemente costaba más que su coche. Su pelo estaba recogido en una coleta elegante y severa. Su rostro era el mismo, pero la mirada en sus ojos…

Era el mismo fuego frío que él había visto junto a la puerta, pero ahora era un infierno de pura autoridad ártica.

No lo miró. Caminó hasta la cabecera de la mesa y tomó el asiento junto a Arturo Soler. Todo el consejo se puso en pie al unísono.

“Doña Sofía”, dijo el CEO Jiménez, inclinando ligeramente la cabeza.
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“¿Sofía?”, susurró Marcos, su voz quebrándose. “¿Qué? ¿Qué es esto? ¿Qué haces aquí?”

Ella finalmente giró la cabeza, su mirada clavándolo en su silla. Era como ser inspeccionado por un dios.

“Estoy aquí para sacar la basura, Marcos”, dijo, su voz tranquila. Sin embargo, cortó el silencio como un bisturí. El consejo se estremeció.

El mundo de Marcos se estaba inclinando. No era posible. Esta mujer sosa, aburrida, beige…

“¿Tú… tú eres la dueña de Alarcón?”, tartamudeó. “Tú eres… eres mi jefa”.

Sofía esbozó una pequeña y escalofriante sonrisa. “No soy tu jefa, Marcos. Ya no trabajas aquí”.

Él la miró desconcertado y luego a Soler. “¿Qué? No pueden hablar en serio. Acabo de conseguir el ascenso a VP. Soy el mejor hombre de adquisiciones que tienen”.

Soler deslizó un único expediente sobre la mesa. “Usted fue ascendido, Señor Jennings, por petición expresa de Doña Sofía. Fue un regalo de aniversario, creo recordar”.

La sangre desapareció del rostro de Marcos.

Todo. Sus ascensos, sus primas, el camino fácil. No había sido su brillantez. Había sido ella. Una limosna. Un caso de caridad.

El parásito había sido el anfitrión todo el tiempo.

“Esto es un error”, suplicó Marcos, su voz elevándose a un chillido desesperado. La miró a ella, la miró de verdad, y vio su matrimonio entero pasar ante sus ojos. Sus noches “aburridas” leyendo informes financieros. Sus “coincidencias” encontrándose con miembros del consejo en eventos benéficos a los que él la arrastraba. Sus tranquilos comentarios improvisados sobre el mercado que siempre, siempre, resultaban ser correctos.

“Sofía, cariño, podemos hablar de esto. Anoche fue un error. Estaba estresado. No lo decía en serio”.

Sofía levantó una mano.

Él dejó de hablar al instante. El poder en ese simple gesto era absoluto.

“Señor Soler”, dijo ella, con voz aburrida. “Por favor, proceda con el despido”.

Soler asintió sombríamente. “Marcos Jennings, queda despedido con efecto inmediato por falta grave, en violación de la cláusula de ética corporativa. Además, Doña Sofía ha activado las cláusulas de fidelidad y conducta de sus capitulaciones matrimoniales”.

La mente de Marcos volvió a toda prisa a aquel día, firmando los papeles. Se había reído.

“Debido a su probada infidelidad”, leyó Soler con monotonía, “usted pierde cualquier derecho sobre los bienes gananciales, la propiedad comunitaria y la pensión compensatoria. Dado que todos los activos principales, incluyendo su hogar y vehículos, fueron adquiridos únicamente con los activos privativos de Doña Sofía, usted tiene derecho a… precisamente… nada”.

Nada.

La palabra quedó suspendida en el aire.

“¡Pero las cuentas conjuntas!”, gritó Marcos. “¡Mi sueldo! ¡Mis ahorros!”

Sofía habló de nuevo. “¿Tus ahorros, Marcos? Las cuentas conjuntas eran una conveniencia que yo financiaba. Tu nómina se ingresaba allí, sí. Pero tus retiradas excedían con creces tus contribuciones. Llevas ocho años viviendo de mi dinero. Simplemente lo llamabas ‘tu sueldo’. Desde anoche, esas cuentas están cerradas para ti”.

Una mujer de Recursos Humanos, flanqueada por dos guardias de seguridad de rostro pétreo, entró en la sala. “Señor Jennings, necesitaremos su tarjeta de identificación, las llaves del coche de empresa y su teléfono corporativo”.

Marcos temblaba, su rostro era una máscara de rabia púrpura y terror absoluto. “Tú… ¡Tú!”, le escupió a Sofía. “¡Eres una bruja!”

Los guardias de seguridad lo agarraron por los brazos.

Sofía se limitó a observarlo, con expresión indescifrable. “Una sanguijuela, Marcos”, dijo ella, con voz suave. “Se alimenta de un anfitrión para sobrevivir. Tú, sin embargo, pareces haber envenenado al anfitrión y ahora te sorprende no tener nada que comer. Sáquenlo de mi edificio”.

Lo último que vio Marcos mientras lo arrastraban fuera, con los talones rozando el mármol italiano, fue a Sofía volviéndose hacia el consejo. “Ahora, caballeros, hablemos de las proyecciones del cuarto trimestre. Veo algunas ineficiencias que planeo corregir”.

La humillación del vestíbulo fue un infierno nuevo. Lo hicieron pasar ante cientos de empleados, todos mirando, todos grabando con sus teléfonos. El hombre que había entrado como un rey estaba siendo sacado como un criminal.

Una vez en la calle, los guardias literalmente arrojaron su caja con sus efectos personales a sus pies, el contenido desparramándose por la acera. “No vuelva”, gruñó uno de ellos.

Marcos se quedó allí, temblando con su traje caro.

Intentó llamar a Valeria. “El número que ha marcado no está operativo”. Lo había bloqueado. Por supuesto. Debió recibir la llamada de RRHH al mismo tiempo.

Intentó usar su tarjeta de crédito para coger un taxi. Rechazada.

Intentó otra. Rechazada. Y la siguiente. Rechazada.

Comprobó su cuenta bancaria personal en su móvil. La que pensaba que ella no podía tocar.

Saldo: 43,12 €.

Se tambaleó hasta el Metro. Una rabia crecía en su pecho. No podía quitarle la casa. Estaba a nombre de los dos. Se había asegurado de eso. Conseguiría un abogado. Él… Él… ¿Qué?

Llegó al césped cuidado de su, su, mansión en La Moraleja. Fue un viaje de dos horas en transporte público, un trayecto que no había hecho en años. No fue recibido por un camino de entrada vacío, sino por una pesadilla.

Un letrero grande y llamativo de “SE VENDE” estaba clavado en el césped. Una agente inmobiliaria de lujo que no reconoció le estaba enseñando el porche a una pareja sonriente.

“¡Perdone!”, gritó Marcos, corriendo por el sendero. “¿Qué demonios es esto? ¡Esta es mi casa!”

La agente, una mujer con una sonrisa pintada, levantó una mano perfectamente cuidada. “Señor, voy a tener que pedirle que se vaya. Esta es una visita privada”.

“¿Privada? ¡Yo vivo aquí! ¡Fuera de mi propiedad!”

La sonrisa de la agente no vaciló. “Según la escritura que tengo aquí, esta propiedad pertenece exclusivamente al Fideicomiso Familiar Alarcón. Su nombre, Señor Jennings, no aparece en ella. Ahora, por favor, váyase antes de que llame a la policía”.

Había sido tan arrogante, tan seguro de su mentira sobre los bienes gananciales, que nunca había comprobado la escritura final. Ella lo había estado toreando desde el principio.

Derrotado, fue al único otro lugar que podía: el apartamento de Valeria. El que él había estado pagando.

Cuando llegó, la puerta estaba entreabierta y los sonidos de un embalaje frenético provenían del interior.

“¡Val!”, gritó, irrumpiendo.

Ella se giró, con el rostro manchado de lágrimas y rabia. “¡TÚ!”, chilló. “¡Me has arruinado!”

Le lanzó un zapato de tacón a la cabeza. Él lo esquivó.

“¡Me han despedido! ¡Me han quitado el coche de empresa! ¡Están auditando mis gastos! ¡Todo por tu culpa!”
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Marcos estaba desconcertado. “¿Yo? ¡Esto ha sido Sofía! ¡Ella es… ella es la dueña! ¡Es dueña de todo!”

Valeria soltó una risa histérica. “¿Y no lo sabías? ¡Imbécil! ¡Até mi carro a un caballo muerto! Pensé que eras un león, Marcos. Un VP, un hombre de verdad. Pero no eres nada. Eres solo un… un juguete. Una mascota de la que se cansó. Bueno, no me voy a hundir contigo. ¡Lárgate!”

Lo empujó al pasillo y cerró la puerta de un portazo. El cerrojo sonó.

Durante dos días, Marcos durmió en el Metro, con el traje arrugado y manchado. Vendió su reloj de 2.000 € por 150 € para comprar comida. Era un fantasma, invisible para la ciudad que pensaba que estaba a punto de conquistar.

Su teléfono, en su última barra de batería, vibró. Era un mensaje de texto de un número que no reconoció.

Era una sola imagen.

Era la pequeña y “fea” acuarela de la costa gris. Ahora colgaba en una vasta pared minimalista en una impresionante oficina en un ático. A través de los ventanales del suelo al techo detrás de ella, todo el horizonte de la ciudad brillaba. Reconoció la vista. Era el despacho privado del CEO en la torre, el de las Cuatro Torres, al que nadie, ni siquiera Jiménez, había tenido permiso para entrar jamás.

El cuadro, el que él había llamado monótono e insípido, era lo único que adornaba la pared. Era su trofeo.

Llegó un segundo mensaje. Era de Sofía.

“Se me olvidó darte las gracias, Marcos. Al echarme, me recordaste quién soy. Estaba feliz siendo esposa, pero nací para ser una Alarcón”.

“PD: El Grupo acaba de adquirir el banco que gestiona todos tus préstamos personales de antes de casarnos. Vencen todos. Ahora”.

El teléfono murió.

Marcos se hundió en el frío banco del parque, la notificación de su inminente bancarrota total brillando en su mente. Estaba despedido. No tenía hogar. Estaba sin blanca. Y le debía dinero a ella.
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La mujer a la que había llamado un parásito inútil acababa de demostrar que era la dueña de todo el océano.

Hundió la cabeza entre las manos, un hombre hueco y roto, mientras la fría noche caía sobre la ciudad que ella poseía.

Seis meses después, la ciudad estaba sumida en las garras de un invierno implacable. El hombre acurrucado en la fila que serpenteaba alrededor del comedor social de San Judas era irreconocible del orgulloso VP que una vez había entrado pavoneándose en la torre Alarcón.

Su traje caro había desaparecido hacía tiempo, vendido por comida para una semana. Ahora llevaba un abrigo raído que había encontrado en un contenedor de donaciones de un refugio, fino e inútil contra el viento cortante. Marcos Jennings estaba demacrado, su rostro cubierto por una barba irregular y descuidada, sus ojos apagados y vacíos.

Intentó encontrar trabajo, pero la historia de su despido y las posteriores demandas por sus deudas lo habían vuelto tóxico. Nadie contrataría a un hombre en la lista negra de Sofía Alarcón.

Se había enterado de lo que le pasó a Valeria. Tras ser despedida y demandada por el Grupo Alarcón por malversación de fondos de la empresa, se declaró en quiebra. Lo último que supo fue que estaba trabajando de camarera a dos pueblos de distancia, viviendo con sus padres, su futuro brillante y atrevido reducido a servir cafés.

Casi la envidiaba mientras avanzaba arrastrando los pies, agarrando su cuenco de plástico.

Su mirada se desvió hacia el enorme marcador electrónico que se desplazaba por el edificio frente al comedor social. No podía escapar de ella. Allí, a diez metros de altura, estaba su rostro.

El titular decía: “LA REESTRUCTURACIÓN DE ALARCÓN, UN ÉXITO. LA PRESIDENTA SOFÍA ALARCÓN NOMBRADA LÍDER EMPRESARIAL DEL AÑO TRAS BENEFICIOS RÉCORD EN EL CUARTO TRIMESTRE”.

Vio cómo la imagen digital de ella sonreía, confiada y serena, antes de cambiar a un anuncio de un coche nuevo que nunca podría soñar con pagar. Sintió la bilis agria familiar subir por su garganta. La había llamado sanguijuela. Él había sido el que le chupaba la vida. Y ni siquiera lo sabía. Él era el parásito, y ella finalmente, y con calma, se lo había quitado de encima.

La fila se movió. Cogió su plato de sopa aguada y encontró un sitio en el bordillo, invisible para el mundo.

A kilómetros por encima de él, en la oficina del ático de la Presidenta, Sofía Alarcón estaba de pie, no junto a la ventana, sino frente a la pequeña y monótona acuarela de la costa gris. Era la única obra de arte en la vasta sala minimalista.
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Su abogado principal, Arturo Soler, estaba a su lado.

“El consejo ha aprobado por unanimidad su iniciativa de energía verde, Doña Sofía”, dijo Arturo, con un raro toque de calidez en su voz. “Jiménez y su equipo intentaron paralizarla durante años. Usted la ha aprobado en dos meses”.

“Jiménez era un sustituto, Arturo. Tenía miedo de hacer olas”, respondió Sofía, con los ojos en el cuadro. “No puedes ser dueño de un océano y tener miedo de hacer olas”.

“Efectivamente”, dijo Arturo. “Y los últimos activos embargados del Señor Jennings han sido liquidados. Sus deudas están saldadas. No le queda nada”.

Sofía guardó silencio por un momento. Extendió la mano y rozó una mota de polvo imaginaria del sencillo marco del cuadro. Pensó en el hombre que lo había arrancado de la pared. El hombre que la había llamado un parásito inútil, un fracaso, una mujer beige.

Se había equivocado tanto. Ella no era el parásito. Era el anfitrión. Y finalmente había dejado de permitir que el parásito la drenara.

“Bien”, dijo, su voz clara y firme. Se apartó del cuadro, de su pasado, y se encaró al brillante horizonte de la ciudad que se extendía ante ella como un mapa de su futuro.

“Haz entrar al equipo de adquisiciones, Arturo. Es hora de expandirse”.