En el funeral de mi esposo, recibí un mensaje de un número desconocido: “Estoy vivo. No confíes en los niños.

En el funeral de mi esposo, recibí un mensaje de un número desconocido: “Estoy vivo. No confíes en los niños.” Pensé que era una broma cruel. Luego llegó un segundo mensaje con una foto del escritorio de mi esposo, con un círculo alrededor de un compartimento oculto. “El verdadero testamento está aquí”…

En el funeral de mi esposo, Ernest, el día más silencioso de mi existencia, vibró mi teléfono. Un mensaje de un número desconocido que envió un escalofrío glacial a mi alma en duelo.

—Estoy vivo. Ese no soy yo en el ataúd.

Mi mundo, ya hecho añicos, se desmoronó en polvo. Teclée con manos temblorosas: ¿Quién eres?

La respuesta me dejó sin aliento. No puedo decirlo. Nos están vigilando. No confíes en nuestros hijos.

Mi mirada se alzó de inmediato hacia Charles y Henry, mis propios hijos, de pie junto al féretro con expresiones de una calma extrañamente plácida. Sus lágrimas parecían fingidas, sus abrazos tan fríos como el aire de noviembre. Algo iba profundamente mal.

Aquella noche, en nuestra casa vacía, llegó otro mensaje. Una foto del escritorio de Ernest, un círculo dibujado alrededor de un compartimento oculto. La verdad está aquí. Dentro, no encontré un testamento, sino una carta escrita a mano por mi esposo.

Mi adorada Margot, empezaba. Si estás leyendo esto, significa que algo desafortunado me ha sucedido. Charles y Henry están demasiado interesados en nuestro dinero. Los he oído hablar sobre pólizas de seguro. No confíes ciegamente en nadie. Ni siquiera en nuestros hijos.

Ernest había sentido el peligro. Había visto las señales que yo, cegada por el amor de madre, había ignorado.

Al día siguiente, mis hijos vinieron de visita, con rostros de falsa preocupación. Trajeron pasteles y café, pero cuando entraron, mi teléfono vibró con un mensaje del número desconocido: No comas ni bebas nada de lo que te ofrezcan.

—Mamá —dijo Charles, con la voz empapada de falsa simpatía—, estamos tan preocupados por ti. Te ves pálida y confundida.

Henry asintió en acuerdo, colocando una taza de café frente a mí. —Deberías descansar. Quizá no deberías quedarte sola ahora.

Me quedé mirando el café, su vapor elevándose como una advertencia.
—¿Con quién han hablado? —pregunté con voz apenas audible.

Charles y Henry intercambiaron una mirada rápida, demasiado rápida.
—Con el notario —respondió Henry—. Dijo que todo ya está arreglado. No tienes de qué preocuparte.

Mi corazón retumbaba. El “testamento” oficial que ellos mencionaban no era el verdadero. Ernest lo había dejado claro. Guardé silencio, fingiendo debilidad, como si el duelo me hubiese dejado sin fuerzas.

Esa noche, cuando la casa volvió a hundirse en un silencio inquietante, el número desconocido envió otro mensaje:
“Te lo advertí. Ellos saben demasiado. Mañana irán por ti. Prepárate.”

Mis manos temblaron, pero respondí:
“Si eres Ernest, dime algo que solo tú y yo sepamos.”

La respuesta llegó en segundos:
“La primera carta que me enviaste en la universidad olía a lavanda. Aún la guardo. Y aún te amo.”

Las lágrimas me nublaron los ojos. Era él. ¡Tenía que ser él! Pero ¿cómo estaba vivo si yo misma había visto su cuerpo en el ataúd?

Al amanecer, los pasos de Henry retumbaron en la escalera. Entró en mi habitación sin llamar, con una sonrisa extrañamente suave.
—Mamá… tenemos que hablar de los bienes. Será más fácil si firmas hoy.

En ese instante, mi teléfono vibró bajo la manta.
“Corre. Hay una llave en el compartimento, bajo la carta. Abre el sótano.”

Con el corazón latiendo como un tambor, inventé una excusa para ir al estudio. Fingí buscar mis lentes, abrí de nuevo el compartimento y, en efecto, la llave estaba allí.

Cuando mis hijos se distrajeron en la cocina, bajé al sótano. El candado oxidado cedió bajo la llave, y la puerta se abrió con un chirrido fúnebre. Dentro, envuelto en penumbra, había un hombre demacrado, con barba crecida, pero con los mismos ojos que me enamoraron hace treinta años.

—Margot… —susurró Ernest, cayendo de rodillas—. Me drogaron. Me hicieron pasar por muerto. Querían el dinero… y a ti fuera del camino.

Mis lágrimas lo abrazaron antes que mis brazos. Todo era cierto. Nuestros propios hijos habían urdido la traición más cruel.

Esa noche no dormimos. Planeamos. A la mañana siguiente, cuando Charles y Henry llegaron con sus sonrisas falsas y contratos preparados, nos encontraron a Ernest y a mí juntos, firmes, con la carta y las pruebas en nuestras manos.

Su sorpresa fue su condena. La policía no tardó en llegar.

Mientras los esposaban, Henry gritaba:
—¡Era por nosotros, por el dinero!

Pero yo ya no tenía hijos. Sólo traidores.

Ernest apretó mi mano. Y en medio de las ruinas de nuestra familia, comprendí la amarga verdad: el amor puede sobrevivir incluso a la muerte, pero la codicia mata mucho antes que la tumba.