La inauguración de la galería en SoHo estaba abarrotada, ruidosa y pretenciosa; justo el tipo de lugar que yo, Maya, solía evitar. Era una artista con dificultades, especializada en pinturas abstractas al óleo que los críticos calificaban de «prometedoras», pero que los compradores encontraban «confusas». Estaba de pie en un rincón, bebiendo una copa de vino blanco barato, viendo cómo la gente ignoraba mi obra.

Entonces entró David.

No era solo que fuera guapo, aunque tenía esos rasgos simétricos y esculpidos que uno suele ver solo en las portadas de las revistas. Era su forma de moverse: con una elegancia natural e imponente que le abría paso entre la multitud. Caminó directamente hacia mi cuadro más oscuro e incomprensible, *El vacío azul*, una obra a la que le había puesto un precio exorbitante solo para conservarla.

—Es magnífico —dijo, volviéndose hacia mí. Sus ojos eran de un azul glacial e inquietante—. Captura la sensación de ahogarse al aire libre. Tiene que ser mío.

—En realidad no está a la venta —tartamudeé.

—Duplicaré el precio —respondió sonriendo—. Considéralo un depósito para que puedas conocer mejor al artista con los ojos más tristes de la sala.

Ese fue el comienzo. Los siguientes seis meses fueron un torbellino de lo que ahora llamo «bombardeo de amor», pero en aquel entonces me pareció cosa del destino. David era perfecto. Era un inversor de capital riesgo con recursos ilimitados y un encanto aún mayor. Llenó mi oficina de peonías importadas. Me llevó a cenar a París solo porque le comenté que se me antojaba un cruasán en particular. Escuchaba mis sueños y me tranquilizaba cuando tenía inseguridades. Me hacía sentir como el centro del universo.

Mis amigos me tenían envidia. Mis padres se sintieron aliviados de que por fin hubiera encontrado la estabilidad.

Solo Sarah, mi hermana mayor, permaneció impasible.

Sarah era una abogada pragmática y perspicaz que veía el mundo en términos de responsabilidad y riesgo. Mientras todos los demás se derretían ante los gestos de David, ella lo observaba con la intensidad de un halcón.

—Es demasiado perfecto, Maya —me advirtió una tarde, mientras tomábamos café en mi cocina—. Nadie es tan pulcro. Parece… calculado. Como si estuviera siguiendo un guion.

—Eres una cínica —le espeté, dolida—. ¿Por qué no te alegras por mí? ¿Estás celosa?

La acusación la silenció, pero no cambió la mirada de profunda y corrosiva preocupación en sus ojos.

El día de la boda llegó como un crescendo. El lugar era el Gran Conservatorio, un palacio de cristal repleto de miles de orquídeas blancas. Yo estaba en el escenario, envuelta en un vestido de seda hecho a medida, de la mano de David. Éramos la pareja perfecta. La ceremonia fue impecable. La recepción fue un sueño.

Llegó el momento de cortar el  pastel. Una imponente torre de siete pisos, una obra maestra arquitectónica de fondant y azúcar, coronada con pan de oro.

David me sonrió. “¿Lista, mi amor?”

Colocó su mano sobre la mía en el mango plateado del cuchillo. Lo miré con adoración, convencida de que mi vida por fin había alcanzado el puerto de la felicidad.

De repente, Sarah subió al escenario.

Parecía un gesto de cariño fraternal. Los invitados sonrieron. Sarah me abrazó con fuerza. Pero en el instante en que sus brazos me rodearon, la sentí temblar. Vibraba con un terror tan profundo que era contagioso.

—¿Sarah? —susurré.

No se movió. Se arrodilló, fingiendo ajustar la larga cola de mi vestido, ocultando su rostro de David y los invitados.

Su mano me apretó el tobillo con fuerza, dejándome un moretón. Se incorporó un poco, rozándome la oreja con los labios. Su voz no denotaba calidez; era un siseo de puro miedo primigenio.

“No cortes el pastel. Tíralo todo. Ahora mismo. Si quieres sobrevivir esta noche.”

Se me cortó la respiración. Me aparté un poco para mirarla. Quería preguntarle por qué, quería decirle que estaba loca.

Pero entonces miré más allá de ella. Me encontré con la mirada de David.

No me miraba con cariño. No miraba a Sarah. Miraba fijamente su reloj con intensa concentración, la mandíbula tensa por la impaciencia. Cuando sus ojos volvieron al pastel, una pequeña sonrisa fría apareció en sus labios: una sonrisa de anticipación, como la de un cazador que observa cómo se activa una trampa.

No esperaba una celebración. Esperaba un resultado.

—Vamos, cariño —susurró David, bajando la voz un tono y perdiendo toda su calidez superficial. Su mano apretó la mía, la presión se volvió dolorosa—. Corta profundo. Muero de ganas de que le des el primer bocado. El glaseado es… especial.

Su mano era cálida y pesada. No era una caricia; era una esposas. Volví a mirarlo a los ojos. Aquel azul glacial ya no era hermoso; estaba muerto, desprovisto de humanidad, como los ojos de un tiburón.

La advertencia de Sarah resonó en mi cabeza. *Empujar*.

No pensé. Me dejé guiar por el instinto.

En lugar de presionar el cuchillo hacia abajo, cambié mi peso. Golpeé el carrito plateado con la cadera y empujé con todas mis fuerzas.

**CHOCAR.**

El ruido fue ensordecedor. La torre de siete pisos se balanceó una fracción de segundo antes de desplomarse sobre el  suelo de mármol. La porcelana se hizo añicos. Gruesas capas de bizcocho y crema estallaron en todas direcciones, salpicando a los invitados de la primera fila. Pan de oro y glaseado blanco cubrieron mi impecable vestido y el costoso esmoquin de David.

La sala quedó sumida en un silencio sepulcral y sobrecogedor. El cuarteto de cuerdas se quedó paralizado a mitad de la nota.

David permaneció inmóvil. Una mancha de crema de mantequilla le corrió por la mejilla. Su máscara de sofisticación se desvaneció al instante, reemplazada por una mueca de rabia pura e inalterada.

“¡Estúpida zorra!”, gritó, levantando la mano como si fuera a pegarme allí mismo, delante de todo el mundo, en el escenario.

Sarah no esperó. Se quitó los tacones de una patada. Me agarró la muñeca con fuerza.

“¡CORRER!”

Saltamos del escenario. Dos hermanas descalzas, corriendo entre los escombros de un cuento de hadas. Resbalamos con el glaseado, tropezamos entre los fragmentos y no nos dirigimos a la salida principal, sino a la entrada de servicio que Sarah había visto de antemano.

“¡Deténganlos!”, gritó David a nuestras espaldas. No era la voz de un novio. Era la orden de un general.

Derribamos las puertas dobles de la cocina, sorprendiendo a los chefs. Sarah no aminoró el paso. Volcó un carrito lleno de ollas y sartenes detrás de nosotros, creando una barricada metálica.

—¡Sarah, ¿qué está pasando?! —exclamé sin aliento, levantándome el vestido destrozado.

“¡Corrí, y eso es todo!”

Detrás de nosotros, las puertas de la cocina se abrieron de golpe.

El verdadero rostro: David estaba allí. No parecía un marido angustiado. Sacó una radio táctica del bolsillo de su esmoquin.

«¡Código rojo!», ladró al dispositivo. «¡Los buenos están huyendo! ¡Cierren el perímetro! ¡Los quiero vivos! ¡Rómpanles las piernas si es necesario, pero que no se les caiga la cara!»

*Lo bueno*.

Los supuestos “guardias de seguridad” apostados alrededor de la sala —hombres que, según supuse, estaban allí para controlar a la multitud— sacaron armas. No pistolas, sino táseres y bastones extensibles. No eran de seguridad. Eran mercenarios.

—¡Por aquí! —Sarah me sacó a rastras por el conducto de carga trasero. El aire fresco de la noche me golpeó la cara.

Cruzamos a toda velocidad el asfalto hacia el aparcamiento del personal. El viejo y destartalado sedán de Sarah estaba aparcado justo al lado de la salida, mirando en la dirección correcta. Lo tenía todo planeado.

“¡Sube!” Me empujó al asiento del copiloto y se lanzó al del conductor.

Le temblaban las manos sobre las llaves. Miré por la ventana. Uno de los mercenarios corría hacia nosotros con la porra en alto.

«¡Sarah!» urlai.

El hombre llegó al coche justo cuando el motor rugió. Blandió su porra, haciendo añicos la ventanilla del copiloto. Los cristales me cayeron encima. Grité, cubriéndome la cara.

Sarah pisó el acelerador. El coche dio un bandazo hacia adelante y la puerta, aún abierta, golpeó al mercenario, lanzándolo a la oscuridad. Salimos a toda velocidad del aparcamiento, dejando atrás la pesadilla.

Condujimos en silencio durante diez minutos, mientras Sarah zigzagueaba entre el tráfico como una especialista, mirando constantemente por el retrovisor. El viento entraba por la ventanilla rota, helándome hasta los huesos.

—¿Por qué? —susurré al fin, apartándome los cristales del pelo—. ¿Por qué hizo eso? ¿Por qué me llamó “buena”?

Sarah no respondió de inmediato. Metió la mano debajo del asiento y sacó una carpeta de manila y una pequeña grabadora digital. Las dejó caer en mi regazo.

—Entré en su oficina esta mañana —dijo Sarah con voz monótona y dura—. Sabía que algo no andaba bien con sus «viajes de negocios». Escucha.

Le di al play. El audio se entrecortaba un poco, grabado por un fallo oculto.

La voz de David: “No se preocupe, jefe. La deuda queda saldada esta noche. Ella es perfecta. Artista, sin lazos familiares importantes, historial médico impecable. Y como será mi esposa legal, nadie denunciará su desaparición cuando nos vayamos de ‘luna de miel’”.

Voz desconocida (distorsionada): “¿Y la entrega?”

David: “Esta noche. El  pastel está relleno con una dosis masiva de ketamina. Se desplomará justo en la recepción. La llevaré a la suite nupcial para que se ‘recupere’. Tú lleva la furgoneta a la parte de atrás. Puedes cruzar la frontera con ella mañana por la mañana. Saca sus órganos o véndela a burdeles de Europa del Este, me da igual. Con tal de que salde mi deuda de cinco millones.”

La grabación finalizó con un *clic*.

Me quedé allí, paralizada. Mi mente intentaba negarlo. Las flores. El viaje a París. La forma en que miraba mis cuadros.

Todo era una inversión. Para él, yo no era una persona. Era ganado. Era un cheque que cobrar para salvarlo de los usureros.

“¿Él… él quería venderme?”, logré murmurar, con náuseas subiendo por mi garganta.

—Quería matarte, Maya —dijo Sarah, mirándome con lágrimas en los ojos—. No es ningún príncipe. Es una rata acorralada.

—¿Adónde vamos? —pregunté, secándome la cara—. Tenemos que escondernos.

—No —dijo Sarah, apretando la mandíbula—. Se acabó escondernos. Vamos a la comisaría.

¡Tiene hombres! ¡Tiene dinero!

—Y tenemos pruebas —dijo Sarah. Señaló una pequeña nevera portátil en el asiento trasero—. No solo la pegué con cinta adhesiva. Antes de la ceremonia, me colé en la carpa del catering. Robé una muestra del glaseado de arriba, el que estaba reservado para ti. Está en esa bolsa.

Llegamos a la comisaría. Entré yo, una novia con el vestido destrozado y lleno de cristales, aferrada a las pruebas del complot para asesinarme.

La policía escuchó la grabación. Analizaron de inmediato la muestra de glaseado. La prueba rápida del kit dio un color púrpura oscuro e intenso. Positivo para niveles letales de ketamina.

Mientras tanto, en el Gran Conservatorio, David se encontraba en plena fase de control de daños. Sentado en una silla, hablaba con los desconcertados invitados con un estudiado aire de dolor.

—Lo siento muchísimo —anunció, fingiendo que la voz le temblaba de emoción—. Mi querida Maya… sufrió una crisis nerviosa. El estrés de la boda fue demasiado. Se escapó. Por favor, todos, váyanse a casa. Tengo que ir a buscarla.

Simplemente quería despejar la habitación para que sus hombres tuvieran vía libre para darnos caza.

Luego, las sirenas.

Seis coches patrulla estaban estacionados en la entrada. Un equipo especial irrumpió en el lugar.

El capitán entró en el salón de baile, seguido de Sarah y de mí. Yo aún llevaba puesto mi vestido de novia, pero ya no parecía una víctima.

David me vio. Por un instante pareció aliviado, creyendo que sus hombres ya me habían capturado. Entonces vio a la policía.

Intentó hacer su papel por última vez. Corrió hacia mí con los brazos extendidos. «¡Maya! ¡Ay, gracias a Dios! Cariño, ¿estás bien? Tuviste un episodio…»

Di un paso adelante. La sala contuvo la respiración.

No grité. No lloré.

Me dirigí directamente a él. Olía a sudor y a miedo.

Levanté la mano y le di una bofetada. Un golpe seco y limpio que resonó en toda la habitación.

—Se acabó el espectáculo, David —dije con voz firme y gélida—. Tu deuda está saldada. Pero la pagarás con veinte años de prisión federal.

Los agentes se abalanzaron sobre él. Lo derribaron al  suelo y le esposaron las manos a la espalda. Sus mercenarios fueron detenidos en las salidas.

Mientras se lo llevaban a rastras, me miró, sin su máscara, revelando al hombre vacío y patético que era. “Te amé”, mintió, desesperado.

—No —dije—. Te encantó el precio.

El sol estaba saliendo sobre el océano cuando nos sentamos en la playa, a pocos kilómetros de la comisaría. Habíamos encendido una pequeña hoguera con madera flotante.

Me quedé junto al fuego, temblando por el frío de la mañana. Me quité el vestido de novia destrozado. Era pesado, cargado con el peso de la mentira que había vivido.

Lo arrojé a las llamas.

La seda se incendió al instante, enroscándose y ennegreciéndose, y el encaje se convirtió en cenizas. Vi arder mi “cuento de hadas”.

Sarah se acercó y me cubrió los hombros con una gruesa manta de lana. Me abrazó.

Apoyé la cabeza en su hombro, observando el humo que se elevaba.

—Sabes —susurré—, pensé que estabas celoso. Pensé que odiabas mi felicidad.

Sarah sonrió, una sonrisa cansada y triste. Me apretó el hombro aún más fuerte.

—Nunca quise que fueras infeliz, Maya —dijo—. Solo quería que estuvieras viva. No necesito un príncipe para ti. Soy feliz con mi hermana.

Nos sentamos allí, viendo cómo el sol disipaba la niebla. El cuento de hadas era una mentira, una trampa tendida por un monstruo con esmoquin. Pero al tomar la mano de mi hermana, comprendí que tenía algo mejor que un cuento de hadas.

Yo tenía la verdad.
Y tenía a la única persona que habría arrasado el mundo con tal de salvarme.