a Noche de Boda Horrible: El Misterio de la Familia Raghav

Ni siquiera había terminado de quitarme el maquillaje cuando mi suegro golpeó la puerta.

En aquella lujosa habitación de hotel 5 estrellas, todo de repente se sintió frío y asfixiante.

No me miró. Simplemente me entregó un fajo de billetes—diez billetes de 100 dólares—y tartamudeó:

“Si quieres vivir, vete. Esta noche.”

Me quedé paralizada. Como si me hubieran vertido agua helada en el corazón.

Me llamo Anjali, tengo 26 años y soy contadora en una empresa de construcción en Delhi. Conocí a Raghav, mi esposo, durante una reunión corporativa entre nuestras empresas. Él es tres años mayor, un CEO joven, apuesto y encantador, único hijo de una familia rica y poderosa en Lucknow.

Nuestra relación avanzó rápido. En solo seis meses, él me propuso matrimonio.

Mi familia es sencilla. Mis padres son jubilados y llevan una vida tranquila. Cuando Raghav propuso matrimonio, mi madre lloró de alegría, y mi estricto padre también le dio su bendición.

Siempre fui una hija obediente; nunca pensé que podría cometer un error.

La boda fue lujosa, celebrada en uno de los hoteles más exclusivos de Delhi.

Todos me miraban con admiración: “¡Te casaste con un hombre rico!”

Pero no me casé por dinero. Me casé porque él me hacía sentir segura.

Hasta aquella noche…

Mi suegro, el señor Rajendra Mehta, era un hombre reservado y silencioso. Desde la primera vez que lo conocí, sentí que no le agradaba. Pero nunca imaginé que diría algo así, la misma noche de boda de su hijo.

“No… no entiendo… ¿qué quiere decir, señor?” tartamudeé, todavía en shock.

Apretó mi mano con fuerza, susurrando como si tuviera miedo de ser oído:

“No hagas preguntas. Cuando te vayas, alguien te esperará. No regreses. Esto es lo único que puedo hacer por ti.”

Me miró con una expresión aterrorizada, como si hacer esto pudiera costarle la vida. Luego… se fue.

Me quedé allí, temblando, con mil preguntas en la cabeza.

En la otra habitación, Raghav reía por teléfono con sus amigos, completamente inconsciente de lo que acababa de suceder.

Entré en pánico. No sabía en quién confiar. Llamé a la única persona que podía—mi mejor amiga, Priya.

“¿Estás loca? ¿Huir en tu noche de bodas? ¿Alguien te amenazó?” gritó.

Le conté todo. Priya permaneció en silencio unos segundos y luego dijo:

“Si tu suegro te dijo eso, es serio. Voy para allá.”

Diez minutos después, Priya estaba frente al hotel. Salí con la maleta, la cabeza gacha, como una fugitiva. Eran las 2:17 a.m. Lloviznaba ligeramente en Delhi.

Me escondí en el apartamento de Priya, apagué el teléfono. Más de 30 llamadas perdidas de mi madre, incontables de mi familia política y de Raghav. Estaba aterrorizada. No sabía qué me daba más miedo: ¿Raghav… o toda su familia?

A la mañana siguiente, mientras Priya estaba en el trabajo, encendí el teléfono. Cientos de mensajes: algunos reprochándome, otros suplicando, otros amenazando.

Pero uno destacó.

Un mensaje de un número desconocido:

“Mi padre es un buen hombre. Pero no puede salvarte. Si vuelves, descubrirás la verdad… o desaparecerás para siempre.”

Esa noche, el señor Mehta me escribió directamente:

“Si todavía estás en Delhi, encuéntrame. Solo una vez. 8 p.m.
Café Imperial, segundo piso. Te contaré todo.”

Tuve que ir.

El café era antiguo, escondido en un callejón tranquilo del Viejo Delhi. Subí las escaleras de madera. Él ya estaba allí, esperándome, con los ojos cansados.

Habló rápido, en voz baja:

“Sabes que Raghav es nuestro hijo único. Pero ¿sabes cómo murió su primera esposa?”

Me quedé congelada.

“¿Él… estuvo casado antes?”

Asintió.

“Nadie te dijo. Murió dos meses después de la boda. Dijeron que se cayó por las escaleras. Pero todos en esta casa saben… no fue un accidente. Nunca me atreví a decir nada. Pero te lo digo ahora, porque tú eres la siguiente.”

Se me heló la sangre.

Luego sacó un USB.

“Toma esto. Contiene grabaciones de voz y documentos. Compruébalo tú misma. Pero que nadie lo descubra.”

“¿Por qué no ir a la policía?” pregunté.

Se rió amargamente:

“Ni siquiera la policía se atreve a intervenir en esta familia.”

En el apartamento de Priya, abrí el USB. Había varios archivos:

Escuché primero la grabación. La voz de una mujer, clara pero temblorosa:

“No puedo quedarme aquí más. Desde la boda, Raghav no me deja salir de la casa. Cambia las cerraduras cada semana. Su madre dice que debo tener un hijo—o seré ‘eliminada’ como las demás. Ni siquiera sé qué hice mal…”

Era la voz de Neha, la esposa anterior de Raghav, cuyo nombre aparecía en los documentos. La grabación fue hecha dos días antes de su muerte.

El informe manuscrito era del propio señor Mehta, describiendo años de comportamiento extraño, obsesiones familiares y un historial oscuro:

Todo había sido silenciado.

Me sentí nauseabunda.

Raghav—el hombre que la noche anterior me había besado en la frente—estaba en el centro de algo terrible y oscuro.

Quise huir, pero Priya me detuvo:

“No puedes desaparecer así. Ellos se darán cuenta. Necesitamos un plan. Yo te ayudaré.”

Con Priya y un amigo periodista, recopilamos documentos, los enviamos anónimamente a las autoridades y contactamos a un abogado.

Tres días después, se inició una investigación oficial. No apareció en los grandes titulares, pero era seria. La familia Raghav fue citada. Por primera vez, el señor Mehta aceptó testificar.

Unas semanas después, presenté oficialmente la demanda de divorcio.
Raghav no reaccionó como esperaba. Solo me miró:

“Así que tú también te vas. Como las demás.”

Escalofríos recorrieron mi cuerpo. No había arrepentimiento en sus ojos.

Un mes después, la investigación concluyó en silencio. La familia utilizó dinero e influencia para silenciar a la prensa, pero no fue tan fácil frente al sistema legal.

No sé qué será de Raghav. Ya no me importa.

Dejé Delhi y me mudé a Mumbai. Empecé de nuevo. Mis padres estaban devastados, pero me apoyaron.

Un tiempo después, recibí una carta manuscrita. Sin nombre, solo decía:

“Has hecho lo correcto. Gracias por darme valor.
—Tu suegro”

Lloré.

Hay cosas que nunca crees que te pueden pasar… hasta que suceden.

Ya no soy la Anjali que creía en cuentos de hadas. Pero creo en una cosa:

No hay verdad más aterradora que vivir en una mentira.