Hank Wilcox tenía setenta y un años, y no tenía paciencia para los tontos. Todavía se levantaba antes del amanecer, tomaba su café negro y miraba los pocos acres que quedaban de la granja que alguna vez alimentó a medio condado.
Su hijo, Tyler, se suponía que heredaría todo, pero Tyler nunca regresó de Afganistán. La bandera doblada aún reposaba en una caja de madera sobre…









