Antes de Morir, Mi Padre Echó a Mi Madrastra — Pensábamos Que Era por la Herencia, Pero la Verdad Fue Aún Más Sorprendente…

Antes de Morir, Mi Padre Echó a Mi Madrastra — Pensábamos Que Era por la Herencia, Pero la Verdad Fue Aún Más Sorprendente…
Jamás imaginé que mi padre era un hombre tan reservado… y tan profundamente emocional.
Soy el menor de tres hermanos. Tenía apenas poco más de un año cuando mi madre falleció — ni siquiera sabía pronunciar la palabra “mamá”. Tres años después de su partida, papá volvió a casarse.
Tía Cham —a quien nosotros llamábamos Dì Châm— era una mujer de voz suave y maneras delicadas. Fue ella quien me crió. Me preparaba arroz con caldo y me lo daba cucharada por cucharada cuando estaba débil y delgado, parecía de tres años aunque ya tenía cuatro. Me llevaba a la escuela y me recogía todos los días. El primer día de primer grado, ella fue la más feliz de todos — como si realmente fuera mi madre.
En mis recuerdos, no era una extraña. Para mí, era como mi verdadera madre.
Pero mis hermanos mayores no pensaban igual.
Tenían diez y trece años cuando Dì Châm llegó a nuestras vidas. La odiaban. La despreciaban y la trataban sin respeto. Me decían cosas como:
—“Esa es solo una madrastra. Finge ser buena para ganarse el cariño de papá.”
Sembraban en mí la idea de que debía resistirme a ella, desconfiar.
El mayor incluso dijo una vez:
—“¿Amable? Finge. Solo quiere asegurarse una parte de la herencia. Es una interesada.”
Y como era un niño… les creí.
Una vez, corté su ropa en pedazos como forma de rebeldía. Pero luego la vi llorando sola en su cuarto… y eso me hizo llorar también.
Con el tiempo, comprendí que aunque no compartíamos sangre, ella era más cariñosa y atenta que muchas madres biológicas. Entonces me pregunté — ¿por qué tratarla mal?
Desde ese día, dejé de escuchar las palabras de mis hermanos y empecé a llamarla “Mamá Cham”.
Un día, escuché cómo papá la consolaba:
—“Ten paciencia con mis hijos. Aún no superan la muerte de su madre.”
Ella solo limpiaba sus lágrimas, sin odio. Aunque mis hermanos la humillaban, nunca les respondió con ira ni levantó la voz.
Pasaron los años.
Mis hermanos se casaron y se mudaron. Solo quedábamos tres en casa: papá, Mamá Cham y yo.
Hasta que todo cambió.
Cuando la salud de papá comenzó a deteriorarse este año, su actitud hacia Mamá Cham también cambió. Empezó a gritarle, como si sintiera rabia. Una vez, durante una visita familiar en la que vinieron mis hermanos con sus familias, papá la echó de la casa… delante de todos.
Nos quedamos atónitos. Mamá Cham lloraba, pero no dijo nada. Solo se sentó en silencio, esperando, quizás, que papá se arrepintiera.
El mes pasado, papá convocó a una “reunión familiar”.
Fui el último en llegar — venía de una junta en el trabajo. Apenas crucé la puerta, sentí la tensión en el ambiente. Vi a Mamá Cham empacando sus cosas. La voz de papá sonaba fría:
—“Desde hoy, no tengo nada que ver con esa mujer. No quiero verla nunca más. Que se largue.”
Me quedé paralizado. Llorando, le pregunté:
—“¿Papá, por qué? ¿Qué está pasando?”
Pero él no respondió. Mamá Cham solo me miró con una sonrisa débil:
—“No digas nada, hijo. Está bien. Me voy.”
Nunca olvidaré su imagen, arrastrando la maleta hasta la reja. Quería correr, abrazarla, detenerla…
Pero papá gritó con furia:
—“¡No la sigas!”
Dos semanas después de todo eso, papá murió.
El velorio fue silencioso. Mamá Cham regresó y se encargó de todo — como una verdadera viuda. Pero tras el entierro, volvió a marcharse. Ninguno de mis hermanos preguntó adónde iba. Para ellos, papá la había corrido para que no reclamara herencia.
A los 49 días, nos reunimos para repartir la herencia:
Un terreno.
Una casa de tres pisos.
Dos terrenos agrícolas.
Todo estaba claro. Todo quedó repartido. No quedaba nada.
Pensábamos que todo había terminado.
Hasta que un día… me encontré por casualidad con el abogado de papá — su mejor amigo.