La inauguración de la galería en SoHo estaba abarrotada, ruidosa y pretenciosa… exactamente el tipo de lugar que yo, Maya, solía evitar. Era una artista en apuros, especializada en pintura al óleo abstracta que los críticos describían como “prometedora”, pero los compradores como “confusa”. Me quedé en un rincón, apretando una copa de vino blanco barato, viendo a la gente ignorar mi obra.

Entonces, David entró.

No era solo que fuera guapo—aunque tenía ese tipo de rasgos simétricos y definidos que solo se ven en las revistas. Era la forma en que se movía—con una gracia natural y dominante que abría camino entre la multitud. Caminó directamente hacia mi pintura más oscura y críptica, El Vacío Azul, una pieza a la que le había puesto un precio ridículamente alto solo para evitar venderla.

—Es magnífica —dijo, girándose hacia mí. Sus ojos eran de un azul gélido y sorprendente—. Captura la sensación de ahogarse en aire abierto. Debo tenerla.

—En realidad no está en venta —balbuceé.

—El doble del precio —replicó, sonriendo—. Considéralo un anticipo para conocer a la artista con los ojos más tristes de esta sala.

Así empezó todo. Los siguientes seis meses fueron un torbellino de lo que ahora sé que era “love bombing”, pero en ese entonces se sentía como destino. David era perfecto. Era un capitalista de riesgo con recursos infinitos y un encanto aún mayor. Llenaba mi estudio con peonías importadas. Nos llevó a París a cenar porque mencioné antojarme un croissant específico. Escuchaba mis sueños y reforzaba mis inseguridades. Me hizo sentir como el centro del universo.

Mis amigos estaban celosos. Mis padres, aliviados de que por fin hubiera encontrado estabilidad.

Solo Sarah, mi hermana mayor, permanecía indiferente.

Sarah era una abogada pragmática y de lengua filosa que veía el mundo en términos de riesgo y responsabilidad. Mientras todos suspiraban por los gestos de David, ella lo observaba con la intensidad de un halcón.

—Es demasiado perfecto, Maya —me advirtió una noche, tomando café en mi cocina—. Nadie es tan pulido. Parece… calculado. Como si siguiera un guion.

—Estás siendo cínica —le respondí, dolida—. ¿Por qué no puedes alegrarte por mí? ¿Estás celosa?

Esa acusación la silenció, pero no cambió la expresión de preocupación profunda en sus ojos.

El día de la boda llegó como un crescendo. El lugar era el Gran Conservatorio, un palacio de cristal lleno de miles de orquídeas blancas. Estaba en el estrado, envuelta en un vestido de seda a medida, tomada de la mano de David. Éramos la pareja dorada. La ceremonia, impecable. La recepción, un sueño.

Llegó el momento de cortar el pastel. Una torre arquitectónica de siete pisos de fondant y azúcar, coronada con hojas de oro.

David me sonrió.

—¿Lista, mi amor?

Puso su mano sobre la mía en el mango plateado del cuchillo. Lo miré con adoración, creyendo que mi vida finalmente había atracado en el puerto de la felicidad.

De pronto, Sarah subió al escenario.

Pareció un gesto fraternal de felicitación. Los invitados sonrieron. Sarah me abrazó con fuerza. Pero en el momento en que sus brazos me rodearon, sentí que temblaba. Vibraba con un terror tan profundo que se volvió contagioso.

—¿Sarah? —susurré.

Ella no se apartó. Se arrodilló, fingiendo acomodar la cola de mi vestido, escondiendo su rostro de David y los invitados.

Su mano apretó mi tobillo con fuerza, dejándome la piel magullada. Se inclinó y sus labios rozaron mi oído. Su voz no tenía calor alguno; era un susurro lleno de miedo primitivo.

—No cortes el pastel. Tíralo. Ahora. Si quieres sobrevivir a esta noche.

Mi respiración se cortó. Me separé un poco para mirarla. Quería preguntarle por qué, quería llamarla loca.

Pero entonces miré más allá de ella. Atrapé la mirada de David.

No me miraba con amor. No miraba a Sarah. Observaba fijamente su reloj, la mandíbula tensa, impaciente. Y cuando sus ojos regresaron al pastel, apareció una pequeña sonrisa fría en sus labios—una sonrisa de anticipación, como un cazador viendo su trampa cerrarse.

No esperaba una celebración. Esperaba un resultado.

—Vamos, cariño —susurró David, su voz bajando de tono, perdiendo toda calidez—. Corta profundo. No puedo esperar a que pruebes el primer bocado. El glaseado es… especial.

Su mano sobre la mía ya no se sentía como una caricia. Era un grillete.

Miré sus ojos. El azul gélido ya no era hermoso; era vacío, inhumano, como el de un tiburón.

La advertencia de Sarah retumbó en mi cabeza. Empújalo.

No pensé. El instinto tomó el control.

En lugar de bajar el cuchillo, trasladé mi peso. Empujé el carrito plateado con la cadera, con toda la fuerza que tenía.

CRASH.

El sonido fue cataclísmico. La torre de siete pisos se tambaleó un segundo y luego se desplomó sobre el mármol. La porcelana se rompió. Capas de bizcocho y crema explotaron hacia afuera, manchando a los invitados de la primera fila. Hojas de oro y glaseado blanco cubrieron mi vestido y el costoso esmoquin de David.

La sala quedó en silencio sepulcral. El cuarteto de cuerdas se detuvo a mitad de nota.

David quedó inmóvil. Un trozo de crema se deslizó por su mejilla. Su máscara de sofisticación desapareció, reemplazada por una expresión de furia pura y salvaje.

—¡Maldita estúpida! —rugió, levantando la mano como si fuera a golpearme allí mismo.

Sarah no esperó. Se quitó los tacones. Me agarró la muñeca con un agarre de hierro.

—¡CORRE!

Corrimos. Dos hermanas, descalzas, atravesando las ruinas de un cuento de hadas. Resbalamos en el glaseado, tropezamos con los restos, y corrimos no hacia la salida principal, sino hacia la entrada de servicio que Sarah había inspeccionado antes.

—¡Deténganlas! —gritó David. No era la voz de un novio. Era la orden de un comandante.

Atravesamos las puertas dobles hacia la cocina, sobresaltando a los chefs. Sarah no disminuyó la velocidad. Derribó un estante de ollas a nuestras espaldas, creando una barrera metálica.

—¡Sarah, qué está pasando! —jadeé, levantando mi vestido destrozado.

—¡Solo corre!

Detrás de nosotras, las puertas chocaron contra la pared.

David apareció. Ya no fingía. Sacó una radio táctica del bolsillo de su esmoquin.

—¡Código Rojo! —gritó al dispositivo—. ¡El activo está huyendo! ¡Cierren el perímetro! Quiero a las dos vivas. Rompan las piernas si es necesario, pero mantengan los rostros intactos.

El activo.

Los “guardias de seguridad” —hombres que yo creía contratados para controlar a la multitud—desenfundaron armas. No pistolas, sino táseres y bastones extensibles. No eran seguridad. Eran mercenarios.

—¡Por aquí! —Sarah me arrastró hacia la rampa de carga. El aire frío de la noche me golpeó la cara.

Corrimos hacia el estacionamiento de empleados. El viejo sedán de Sarah estaba estacionado cerca de la salida, apuntando hacia afuera. Ella lo había preparado todo.

—¡Súbete! —me empujó al asiento del copiloto y saltó al lado del conductor.

Buscó las llaves con manos temblorosas. Miré por la ventana. Uno de los mercenarios corría hacia nosotros, blandiendo un bastón.

—¡Sarah! —grité.

El hombre llegó al auto justo cuando el motor rugió. Golpeó la ventana del pasajero con el bastón. El cristal estalló sobre mí. Grité.

Sarah pisó el acelerador a fondo. El coche se lanzó hacia adelante, la puerta abierta golpeó al mercenario, haciéndolo girar hacia la oscuridad. Salimos del estacionamiento derrapando, dejando atrás la pesadilla.

Condujimos en silencio durante diez minutos. Sarah zigzagueaba entre el tráfico como una piloto profesional, mirando constantemente por el retrovisor. El viento frío entraba por la ventana rota.

—¿Por qué? —murmuré, quitando cristales de mi pelo—. ¿Por qué hizo eso? ¿Por qué me llamó “activo”?

Sarah no respondió de inmediato. Sacó una carpeta manila y una pequeña grabadora de voz de debajo de su asiento. Me los lanzó al regazo.

—Entré a su estudio esta mañana —dijo, con voz dura—. Sabía que algo no cuadraba con sus ‘viajes de negocios’. Escucha.

Presioné play. El audio era algo ruidoso, grabado con un micrófono oculto.

Voz de David: “No se preocupe, Jefe. La deuda queda saldada esta noche. Es perfecta. Una artista, sin conexiones familiares importantes, historial médico limpio. Y como será mi esposa legal, nadie pondrá una denuncia cuando nos vayamos de ‘luna de miel’.”

Voz desconocida (distorsionada): “¿Y la entrega?”

David: “Esta noche. El pastel está cargado con una dosis fuerte de ketamina. Caerá en plena recepción. La llevaré a la suite nupcial para que ‘descanse’. Usted trae la furgoneta por atrás. Puede pasarla por la frontera antes del amanecer. Sáquenle los órganos o véndanla en los burdeles de Europa del Este, no me importa. Solo borre mis 5 millones de deuda.”

El audio se cortó.

Me quedé rígida. Mi mente quería rechazarlo. Las flores. París. Sus palabras dulces.

Todo era una inversión. Yo no era una persona para él. Era ganado. Era un cheque que él estaba cobrando para salvar su vida.

—¿Él… él iba a venderme? —logré decir entre arcadas.

—Iba a matarte, Maya —dijo Sarah, con lágrimas en los ojos—. No es un príncipe. Es una rata acorralada.

—¿A dónde vamos? —pregunté, limpiándome la cara—. Debemos escondernos.

—No —Sarah apretó la mandíbula—. Ya no vamos a escondernos. Vamos a la comisaría.

—¡Tiene dinero! ¡Tiene hombres!

—Y nosotros tenemos pruebas —dijo—. En el bolso de atrás hay un cooler. Tomé una muestra del glaseado del piso superior del pastel. El que era solo para ti.

Llegamos a la comisaría. Entré con mi vestido de novia destruido, cubierta de cristales, sosteniendo las pruebas de mi propio intento de asesinato.

Los policías escucharon la grabación. Analizaron la muestra del glaseado. El kit se volvió púrpura oscuro. Positivo para niveles letales de ketamina.

De vuelta en el Conservatorio, David estaba en “modo control de daños”. Se subió a una silla, hablando a los invitados con falsa angustia.

—Lo siento tanto —anunció, con la voz temblorosa—. Mi querida Maya… ha sufrido un colapso mental. La presión… ha huido. Por favor, vayan a casa. Debo encontrarla.

Intentaba despejar la sala para que sus hombres pudieran buscarme.

Entonces sonaron las sirenas.

Seis patrullas frenaron frente al lugar. Un equipo SWAT irrumpió.

El capitán entró al salón, seguido por Sarah y por mí. Aún llevaba el vestido, pero ya no parecía una víctima.

David me vio. Una chispa de alivio cruzó su rostro… hasta que vio a los policías.

Intentó interpretar su papel una última vez. Corrió hacia mí, brazos abiertos.

—¡Maya! ¡Gracias a Dios! Amor, ¿estás bien? Has sufrido un episodio…

Me adelanté. El salón guardó silencio.

No grité. No lloré.

Me acerqué a él. Olía a sudor y miedo.

Le di una bofetada. Fuerte. Un golpe que resonó por todo el salón.

—La función terminó, David —dije, con voz fría—. Tu deuda está pagada. Pero tú la pagarás con veinte años de prisión federal.

Los agentes lo redujeron al suelo. Esposas. Arresto. Sus mercenarios fueron detenidos en las salidas.

Mientras lo arrastraban, me miró, sin máscaras, revelando al hombre hueco que realmente era.

—Te amaba —mintió.

—No —respondí—. Tú amabas la etiqueta de precio.

El sol comenzaba a salir cuando nos sentamos en la playa, a unos kilómetros de la comisaría. Habíamos encendido una pequeña hoguera con madera flotante.

Me quedé de pie junto al fuego, temblando con el frío de la mañana. Me quité el vestido. Pesaba como el engaño que había representado.

Lo arrojé a las llamas.

La seda ardió al instante, curvándose, ennegreciéndose. Observé cómo mi “cuento de hadas” se consumía.

Sarah se acercó y me puso una manta de lana sobre los hombros. Me abrazó.

Recosté mi cabeza en su hombro, viendo el humo elevarse.

—¿Sabes? —susurré—. Pensé que estabas celosa. Pensé que odiabas mi felicidad.

Sarah sonrió, una sonrisa cansada, triste. Me apretó el hombro.

—Nunca quise que fueras infeliz, Maya —dijo—. Solo quería que siguieras viva. No necesito un príncipe para ti. Solo necesito a mi hermana.

Nos quedamos allí, viendo cómo el sol disipaba la niebla. El cuento de hadas era una mentira, una trampa puesta por un monstruo en un esmoquin. Pero mientras tomaba la mano de mi hermana, me di cuenta de que tenía algo mejor que un cuento de hadas.

Tenía la verdad.
Y tenía a la única persona que quemaría el mundo entero para salvarme.