Cuando mi esposo me golpeó por no cocinar, aun teniendo 40 °C de fiebre, decidí firmar los papeles del divorcio. Mi suegra gritó que acabaría pidiendo en las calles, pero mi única respuesta la dejó completamente sorprendida…

Me casé a los 25 años, creyendo que el matrimonio sería el final feliz con el que toda mujer sueña.

Pero en tan solo tres años, me di cuenta de que había cometido el peor error de mi vida.
Aquel día tenía más de 40 °C de fiebre. Mi cuerpo temblaba, la cabeza me daba vueltas y cada parte de mí se sentía tan pesada como una piedra.

Todo lo que quería era quedarme quieta y descansar.

Pero cuando llegó la noche y mi esposo, Hung, regresó del trabajo, sus primeras palabras estuvieron llenas de desprecio:

—¿Por qué el arroz no está listo? ¿Por qué no cocinaste?

Intenté incorporarme, susurrando con dificultad:
—Tengo fiebre… No puedo hoy. Solo por esta noche, mañana compensaré.

Pero sus ojos se llenaron de furia.

—¿De qué sirve una mujer que ni siquiera puede preparar arroz? —gritó, antes de abofetearme con una fuerza que retumbó como un trueno.

Mi mejilla ardía. Las lágrimas caían sin control. No sabía si era por el dolor o por la humillación. Intenté protestar:

—Hung… estoy realmente enferma…

Pero no le importó. Cerró la puerta de la habitación de un portazo, dejándome temblando en el sofá.

Esa noche, delirando de fiebre, comprendí la verdad: el hombre al que llamaba esposo nunca me había amado de verdad.

Nunca me vio como una compañera, solo como una sirvienta.
A la mañana siguiente supe que no podía continuar. Con manos temblorosas pero el corazón extrañamente tranquilo, llené los papeles del divorcio y los firmé.

Entré en la sala y hablé con firmeza:
—Hung, quiero el divorcio. No seguiré viviendo así.

Antes de que pudiera responder, mi suegra, la señora Lanh, apareció desde la cocina, con una voz como un trueno:

—¿Divorcio? ¿A quién crees que estás asustando? ¡Esta casa no es un lugar del que se sale cuando una quiere!

Me señaló con el dedo y gritó aún más fuerte:

—Si te vas, acabarás pidiendo limosna en las calles. ¡Nadie querrá a una esposa inútil como tú!

Fue otra bofetada, pero esta vez no dolió.
Me levanté, la miré a los ojos y respondí con calma:

—Pedir en las calles sería mejor que vivir en esta casa sin dignidad.

Al menos los mendigos son libres. Prefiero mendigar antes que ser la sombra de su familia.

El silencio llenó la sala. Incluso Hung, a punto de gritar, se detuvo ante mi mirada. Por primera vez, no sentí miedo.

Con una pequeña maleta, dejé todo atrás. Los vecinos murmuraban mientras me alejaba:

—Pobrecita… pero qué valentía.

La vida después no fue fácil. Alquilé una pequeña habitación, volví al trabajo y empecé a sanar poco a poco.
Pero cada mañana me traía alivio. Sin golpes inesperados, sin noches de miedo.

Un mes después, mi fuerza y mi espíritu regresaron. El trabajo mejoró, mis amigos me apoyaron, mis colegas me ofrecieron ayuda.

Comprendí que la felicidad no está en una casa grande, sino en la paz y el respeto.

Mientras tanto, Hung y su madre enfrentaron sus propias consecuencias. La noticia de la crueldad de Hung se extendió, y su tienda perdió clientes.

La gente empezó a evitar a la señora Lanh, cansada de su arrogancia.

Con el paso de los meses, me volví más fuerte, más libre. A menudo pienso en aquella noche de fiebre: fue el punto de inflexión que me salvó.

Alguien me preguntó si me arrepiento del divorcio. Sonreí y respondí:
—¿Arrepentirme? No.

Mi único arrepentimiento es no haberme ido antes.
Si no hubiera firmado esos papeles, todavía viviría como una sombra.
Ahora soy libre, y la libertad es el mayor regalo de todos.