Invitó a su pobre exesposa a su boda para humillarla, pero ella llegó en un Rolls-Royce… con trillizos.

Chaik quería avergonzar a su exesposa invitándola a su gran boda. Pensaba que ella aparecería triste y destrozada, pero cuando Ngozi llegó en un reluciente Rolls-Royce negro con tres niños pequeños de su mano, todos se quedaron helados. La misma mujer a la que él había llamado estéril… ahora tenía trillizos.

Y eso era solo el comienzo.

Había una vez, en la bulliciosa ciudad de Inugu, un hombre llamado Chaik. Era un rico hombre de negocios de poco más de treinta años. Todos en la ciudad lo conocían como un hombre que amaba el dinero, los coches y el poder. Chaik vestía trajes caros, conducía los autos más nuevos y caminaba con la cabeza erguida, como si el suelo no fuese digno de sus zapatos. Era orgulloso, ruidoso y siempre exigía respeto.

Pero detrás de la gran casa, detrás del reloj de oro en su muñeca, había algo que lo enfurecía cada día: su esposa Ngozi no tenía hijos.

Ngozi era una mujer tranquila y gentil. Hermosa, de piel morena suave y ojos apacibles que casi siempre reflejaban tristeza. Se había casado con Chaik por amor, no por dinero, y durante siete años estuvo a su lado. Pero esos años se volvieron años de dolor, porque cada mes esperaba, y cada mes la noticia era la misma: ningún hijo.

Una noche, la tormenta que se había acumulado en su matrimonio finalmente estalló. La casa estaba silenciosa, el aire espeso de tensión.

Ngozi se sentaba en el borde de la cama, con las manos fuertemente entrelazadas. Chaik entró al dormitorio con el ceño fruncido, la corbata floja y la voz cargada de irritación.

—Siete años, Ngozi.

Chaik gritó, arrojando sus llaves del coche contra el tocador.

—¡Siete años esperando y aún sin un hijo! ¿Quieres que muera sin heredero?

Ngozi levantó lentamente los ojos, la voz temblorosa.

—Chaik, lo he intentado. Lo hemos intentado. No está en mis manos. Quizá deberíamos ver a otro médico. Quizá todavía haya esperanza.

—¿Esperanza? —Chaik rió con amargura—. ¿Eso es lo que te repites? Estoy cansado de la esperanza. Mi madre me llama cada día para preguntarme por qué no me has dado un hijo. Mis amigos se burlan a mis espaldas. ¿Sabes lo que se siente ser ridiculizado como un hombre sin hijos? ¡Me has convertido en un necio!

Los ojos de Ngozi se llenaron de lágrimas.

—Por favor, no hables así. Soy tu esposa. Juramos ante Dios… dijimos en lo bueno y en lo malo. ¿Por qué me arrojas a un lado como si no valiera nada?

La voz de Chaik retumbó más fuerte:

—Porque ahora no eres nada para mí. ¿Qué es una mujer que no puede dar hijos? Comes mi comida, vistes mi ropa, viajas en mi coche… y aun así no puedes darme un hijo que lleve mi nombre. Ngozi, eres una maldición en mi vida.

Ngozi sollozó, las palabras temblándole en los labios.

—No me llames maldición. He rezado, he llorado. Cada noche le ruego a Dios que nos dé un hijo. No soy feliz así, Chaik. ¿Crees que me da alegría vivir de esta forma? Yo también sufro.

Chaik giró la espalda, paseando por la habitación como un león enjaulado, con la rabia ardiendo en cada palabra.

—¡Basta de tus lágrimas! Ya he esperado demasiado. No dejaré que desperdicies mi vida. Mañana hablaré con mi abogado. Este matrimonio se acabó.

Ngozi ahogó un grito, como si le hubiesen golpeado el pecho.

—¿Divorcio? ¿Me vas a divorciar? ¿Después de todo? ¿Después de que estuve a tu lado cuando no tenías nada? ¿Después de que dejé a mi familia por ti? Chaik, ¿ya olvidaste el amor que tuvimos?

Chaik se giró bruscamente, con los ojos fríos como el acero.

—El amor no produce hijos. Mi madre tenía razón. Debí dejarte hace mucho. Necesito una esposa que me dé hijos, no una mujer que llene mi casa de silencio. Para mañana, Ngozi, quiero que te vayas.

Ngozi cayó de rodillas, aferrándose a su pantalón.

—Por favor, Chaik, no hagas esto. Danos más tiempo. Dios aún puede respondernos.

Chaik retiró su pierna con desprecio.

—Dios no tiene nada que ver con esto. El problema eres tú, y estoy harto. Te irás. Eso es definitivo.

El eco de la discusión retumbó por las paredes. Las criadas susurraban entre sí, pero ninguna se atrevió a entrar.

Ngozi sollozaba, intentando una última vez:

—Chaik, mírame a los ojos. Mira a la mujer que cocinó para ti, que lavó tu ropa, que oró por ti cuando estabas enfermo. Te di todo lo que pude. No me deseches como basura.

Pero el corazón de Chaik estaba endurecido. Tomó su teléfono y marcó delante de ella.

—Sí, abogado Okeke. Prepare los papeles. Quiero el divorcio de inmediato. Sí, se irá mañana.

Ngozi lo miraba incrédula.

—¿Ya habías llamado a tu abogado? ¿Lo planeaste? Chaik, ¿cómo pudiste?

Él la fulminó con la mirada, la voz afilada:

—Ngozi, eres una carga. Me libero de ti. Si te quieres, empaca tus cosas esta noche. Por la mañana, no quiero verte aquí.

Ngozi se puso de pie lentamente, con el cuerpo débil y el corazón hecho pedazos. Caminó hacia el armario y comenzó a doblar su ropa en una pequeña bolsa. Sus manos temblaban tanto que apenas podía cerrarla. Cada vestido guardaba recuerdos: cumpleaños, servicios de iglesia, cenas tranquilas. Pero ahora, esos recuerdos parecían mentiras.

Chaik la observaba, los brazos cruzados, el rostro de piedra. Ni una vez se movió para detenerla. Ni una vez su corazón se ablandó.

Ngozi levantó la bolsa, las lágrimas cayéndole libremente. Lo miró por última vez, la voz rota:

—Chaik, te arrepentirás de esto. Algún día verás la verdad. Algún día entenderás lo que has hecho.

Pero Chaik no respondió. Desvió la mirada como si ya no existiera.

Con pasos lentos, Ngozi salió de la habitación. Las sandalias arrastrándose sobre el mármol, la mansión que había sido su hogar por siete años ahora parecía una prisión. Pasó junto a las criadas, que bajaron la cabeza para no mirarla.

Empujó la gran puerta de entrada, y el aire de la noche golpeó su rostro. Se detuvo un instante, mirando hacia la mansión que había llamado hogar. Luego susurró para sí misma:

—Puede que me vaya con nada, pero no permaneceré rota. Mi Dios peleará por mí.

Y así, Ngozi se adentró en la oscuridad, con su bolsa en la mano, las lágrimas cayendo… pero con su espíritu susurrando que esa no sería el final de su historia.